UN POEMA / Cloti Guzzo

LA DIÁSPORA

El número 4, de la calle Murillo, pintado con brocha de color negro.
Las paredes de azul y amarillo, con brocha de color azul y de color amarillo.
El mar al fondo de la cuesta, de las escaleras,
de los cubos de plástico,
de las casas encaladas de blanco y azul.
Un sol infantil, amarillo, sonríe en una esquina del callejón.
Chuparquía en los puestos.
El picaporte con forma de concha fina-mejillón.
-Hola: ¿está Mirian?
Una señora muy grande con un pañuelo en la cabeza, abre la puerta y luego la entorna,
lleva unos sarahueles de flores y unas chanclas de plástico azul,
entorna la puerta y nos contesta largamente en un idioma que no entendemos.
No entendemos nada..
-Marian Pinto Elharti; ésta es su casa, vive aquí.…
-¿está?, ¿está?
Se oye una voz masculina; la sombra del pasillo,
como una relámpago amarillo, nos lleva hasta el eco de su voz.
Huele a té verde, agua hirviendo, a lentejas.
En un clavo del pasillo largo, hay un abanico rojo colgado.
La diáspora.
El número 4, de la calle Murillo, pintado con brocha de color negro.
Mi querida amiga Mirian....
"Sueños de Arena". Cloti Guzzo.